Je visitais le sommet du Rockefeller Center
quand soudain je réalise que c’était le jour
du premier anniversaire de la mort de Mémé.
L’altitude peut-être.
J’étais haut.
Il en fallait pas plus
pour croire en la force mystique du moment
et le tourner en rite d’initiation.
Je sors de ma poche un porte-clés à l’effigie de Dijon
puis le brandis de tout mon vertige au-dessus de Central Park.
Je suspends ce jour-là mon quartier d’enfance bien plus haut que l’East Village.
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Extrait du recueil inédit Auberge de jeunesse.